Un poema de Pequeños relojes blancos, de Francisco Taboada

Foto de Paula Arranz

Desfallecen a esta hora los objetos

cansados de ser materia persistente

huyen de la fijación

abandonan la forma, exhaustos,

y se desvanecen.

Apenas un instante, lo que dura

ese gozo de ausencia mantenido

el intermedio que concede la duda

porque nadie creería que descansan

que se velan que se van

y permanecen.

Queda el aire en soledad,

a resguardo, con el informe

en polvo de las cosas

tiritando en la noche

mientras duerme el mundo

con la templanza de las horas

que nunca se fatigan.